AMANTES

Era viernes. El primero de cada mes a las tres de la tarde con la puntualidad de un reloj de mecanismo suizo.

Las cortinas estaban corridas y, tras ellas, el mundo exterior. El resto. Nada importante.

La habitación estaba en penumbras, con atisbos de unos pocos rayos de sol que se filtraban por las rendijas del suelo, desdibujando las sabanas revueltas. Unas sombras que no conseguían refrescar el ambiente ni ahogar esa sofocante sensación que se palpaba en el aire.

Un charco de sudor mojaba la cama y el aire acondicionado que gemía sobre el cabezal parecía una tímida burla incapaz de borrar el más mínimo rastro de la humedad que inundaba la estancia. Pero poco importaba todo eso. Hay calores que queman más y remueven las entrañas. Hay pieles, roces y caricias que incendian el alma y consumen los cuerpos hasta transformarlos en cenizas.

Era necesidad, una necesidad pura que surgía de dos cuerpos calientes, hambrientos y ávidos de destruir distancias, de borrar ausencias con sus dedos pestañeando el uno sobre el otro hasta eliminar los rastros de otra vida, de ese ‘fuera’ que se había quedado tras las cortinas.

Sin palabras. Sólo sexo.

Se arañaban, se buscaban, se devoraban con mordiscos y las lenguas relamían las gotas perladas de sabor a sal. Recorrían cada rincón de una geografía incompleta hasta ese preciso instante, en que podían dibujar húmedas líneas de geometría perfecta sobre la carne enrojecida y hundirse en el lugar exacto, recóndito y preciso donde se teje el deseo.

Los labios blandos, derretidos en saliva caliente y mojada. Desgastando los besos, penetrando en la boca y arañando las entrañas, derrochando todo lo que las palabras no cubren, alcanzando donde el verbo no es capaz de anclar.

Las manos apretando, aprisionando, oprimiendo pedazos de piel para encontrar el camino bajo cada poro. Grabando con puntos suspensivos los arcos y las curvas, para poder perseguir una y otra vez ese pentagrama de placeres dibujado con fuego.

Hurgaban la necesidad del otro para saciar la propia, removían con fruición la tortura de agotar al contrarío para regodearse en esa deliciosa derrota. Rozaban inflexibles el éxtasis, cabalgando oleadas vertiginosas de un deseo contenido durante demasiados días y que querían desgastar hasta sentirlo explotar entre sus muslos.
Hay sexo que sabe a mucho más que a humedad y formas de decir te amo que no se expresan con ninguna palabra.

A las ocho de la tarde, esas cortinas se abrirían, la habitación se ventilaría y cada uno de ellos regresaría, con mundana cotidianeidad, a ese ‘fuera’ que les estaba esperando, que no era tan real como lo que acababa de suceder entre aquellas cuatro paredes y que, sin embargo, les absorbería transformándolos en dos desconocidos.

Hasta dentro de un mes exacto. El primer viernes de cada mes.